Soledad de tungsteno.

Tú y solo tú, junto a la cuantificación del tiempo  delante de una contextura de pixeles que adoctrinan la emancipación de lo que pretende ser tu  vida reflejada en una serie completa de unos y ceros, mientras a tu lado descansa la nostálgica humedad de aromas a llanura vaporizados por una bruma de de alquitrán, nicotina y monóxido de carbono,  a dos metros bajo el suelo donde el tungsteno parpadea monocromando el espacio en fracciones de tiempo despreciable, más que despreciable.

El indoméstico espasmo de la avaricia devorando el primer libro Ellis mezclado a conciencia con Maquiavelo, sintiendo como la tocha sangra al encierro del amargor de las palabras surtidas con ginebra y la plusvalía enriquecedora de la coca, con un ojo en la pantalla y otro en el libro, te devuelven indoctamente hacia el anhelo de su disfrute restringido en el momento en que la  tortura se hace reiterativa recordándote el destino de una proposición mal entendida.

La desesperación ante el odiado rumbo de la vigilia, la angosta preocupación de acostumbrarte a ser amado sin que te amen, la desazón impúdica de la alevosía cognitiva que transita tu existencia desde que te atrapaste por esos labios, la situación de haberlos sentido cerca pero siempre en otros labios, la… es el resultado de la ecuación  cuando los otros labios te deshabilitan de toda posibilidad de despertar junto a su aliento de forma verosímil.

Tú y solo tú, desterrado a contemplarla desde la distancia enajenado  con la última pastilla de éxtasis, intentado olvidar sin ganas de olvidar y atormentado por el frío del contacto verbal aliviado con la desazón imperecedera de estirarte las entrañas con un libro de Samuel Becket, te transformas en el constituyente necesario para afrontar el despertar cuando todavía no has dormido, volver a fumar cuando no has dejado de fumar, y sobre todo esperar, cuando sabes que no esperas nada.

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Acerca de elsillóndelvago

el sillon del vago
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