Esputos al corazón dormido.

Nutrido por el añil de tus ojos cuando los besos amargos secaban la tinta que aturdía el álgebra, cuando las neuronas se tropezaban  mientras contabas a lo opaco del pensamiento precipitado los escasos cepos que atrapaban tú física y tú química a mis entresijos.

Aquel tramoyista recuerdo de haberte atado a una forma banal de acicalar tu vida con espuma y champú, con el sopor de mostrarte en el escaparate de la noche desquebrajando el latido de ningún corazón, mientras tus sábanas dormían calientes. El olor al semen que en tu clítoris se secaba compartiendo el estrés de la desquicia de aquel que nunca fue y solo quiso ser bajo la fachada de su autoritarismo. La falacia más abrupta que te condenó a la flagelación emocional mientras se corría en otros coños.

Ya no descansan tus sentimientos cuando te mientes, ya no sirven las recetas del sanador cuando lo que te duele no es el estómago, sino la parte que nos hace con la misma facilidad que nos deshace.

Y ahora es cuando mis ojos se paran a contemplar el añil de tus ojos, mi inconsciencia me recuerda que estaba desacertado mientras dormía en la cama equivocada, que no eras lo que creo ahora que eres. Porque el álgebra ya quedó aprendido, y aquella ecuación nunca planteada todavía no se ha resuelto.

Solo esperar mientras los años pasan a que tu corazón acabe en otras manos para cuando el mío se pudra al lado de todos los deseos que por la poca gallardía que me hace, me mantengan delirando junto mis fantasías, condenado a deslumbrarme en la distancia con tu sonrisa, percatándome que posiblemente el álgebra siga sin salir al rebuzno de mi oscurantismo.

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Acerca de elsillóndelvago

el sillon del vago
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